La vida en la clepsidra por Alfredo Ávalos

Hay minutos que son el Sahara
en clepsidra de arena,
y el mundo me parece un barco encallado
bajo lluvia tibia e indecorosa.

Marineros de azúcar,
moneda en mano,
negocian otredades de piel
con rameras negras como el café

Y yo, temeroso de la orilla
y sus consecuencias,
soy el bufón de risa rota
que entretiene al rey de la excusas.

Rosas de salitre crecen en grietas y paredes,
alimentan salamandras poseídas
de ímpetus fatales.

Y siento la soledad de las islas,
el desasosiego de pájaro
que muere sin conocer el sur de las pasiones.

Ya no quedan noches para fecundar,
ni rastros del espía de la madrugada.
Grano a grano escurre
la vida en la clepsidra.