Prosa breve: S. Daydí-Tolson

Cinco versiones de tal vez lo mismo

I.

Todavía de pie y al borde del abismo me muerdo la lengua por no gritar: me respondería el eco.

II.

En el ascensor vacío, subiendo al vigésimo quinto piso--el último--la alarma del celular anuncia la recepción de un texto.
Lo leo.
En la diminuta pantalla, destrás de las letras insignificantes me mira el reflejo de mi propio rostro sorprendido.

III.

Desde el mirador en lo alto del cerro, rodeado de turistas--posando algunos para una foto, de espaldas a la distancia--la inmensa ciudad se esfuma, irreal, en la bruma de humos y arena.
Algo--pájaro o murciélago--pasa volando: casi me roza.

IV.

A la cima se llega a las horas de camino. No cabe en la pantalla del celular la imensidad de la altura. El cansancio del ascenso impide hablar y en la boca abierta el viento susurra un quejido.

V. 

Desde la altura del balcón la calle abajo simula la tersura de las aguas hondas de un río de lento avance oscuro: raudal que tienta al abandono, a dejarse llevar sin esfuerzo corriente abajo, a donde lo lleve el agua.

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Miércoles 12 de octubre, 2016